vendredi 26 février 2010

> En six clics et des claques.



 
L‘Europe, l‘Europe, l‘Europe, disait le cabri pressé d'éviter les trous de balles dans la forêt du parc de Chambord lors d'une chasse gardée de l'Homme Providentiel où il y avait à boire et à manger jusqu'à plus soif dans les gamelles des réseaux qu'ils réactivent.
Ils ?
 



Ils sont là, les cardinaux. En costume vert de gris, sans la fleur au fusil flambant neuf comme la Bourse après l'accolade dans la chapelle ardente à la fleur de  lys.
Ils en sortiront des sous brillants comme neufs, en l'absence du Roi resté à la Lanterne. Détachés de tout, retour d'un vernissage.
Ils paraderont sous les clochers pointus hissés haut, chapeaux et toques ceints.
Ils tireront sur tout, sur le canard laquais et la carte du tendre. Ils achèvent bien les chevreaux et les hérons dans l'eau.

Ils seront là en douce à manger, triés sur le volet tiré, fiers des sangliers troués comme des pigeons au bazooka. Ils se passeront le sel, boiront le sang frais des écuries où l'on dépèce les autres.

Ils se feront du gras sur nos vies.
Ils feront des ans vieux.
Ils se dépêchent.
  Ils savent qu'un jour ça va saigner, comme ici l'hallali quand jésus crie au scandale et imagine des nuits de longs coups tôt.

Ils s'en balancent que l'on mendie aux portes de la ville, que des fous quêtent.
Ils iront à St Bart, entendront la mer dans une coquille vide et, sans que cela dénote, ils se remettront à genoux pour voir chanter des raies qui aiment. Nulle odeur ultra marine les peine ou les infecte.
Ils sont des receleurs à l'horloge de notre temps.
Ils causent et vernaculent.
Avec nous, ils jouent aux voleurs et aux indiens. Lucky lucre.

Avec les chiens, ils hurlent à la mort au collectif.
Eux, qui existent aussi en ont marre d'être tirés comme des lapins, d'être tondus, quand nos cardinaux mal en point mais en costume ne connaîtront pas le Pôle Emploi, ni Calais, ni le bitume, ni les nuits clandestines.
Pendant ce temps là de la République, endimanchés, en costume, ses cardinaux tapinent.
On se soulage comme on peut, l'haï cité.
En six clics sur mon ordinateur et des claques qui se perdent, et Cabrel en deux langues fourchues. Il parle du pays.
 










Les Cardinaux En Costume par Francis Cabrel
Magyd dort dans la lumière
Celle des phares et du périph'
Une joue contre la terre
Une main sur son canif
Qu'un homme dorme sur le bitume
ça n'a pas l'air d'inquiéter
Les cardinaux en costume
Derrière les vitres teintées

Et Sabrina qui se cache
Et qui espère autre chose pour sa fille
Que cet argent qu'elle arrache
Des mains de ceux qui la déshabille
Elle augmente le volume
Pour ne pas savoir qui ils sont
Des cardinaux en costume
Et des donneurs de leçons

Que vida! Que triste!
De que païs se trata
Del mio, no....
Del mio no se puede!
Que vida, que triste....!

Et Mamadou qu'on transfère
A l'arrière de l'avion
Vers un endroit de la terre
Qu'il ne connaît que de nom
Lui léger comme une plume
Malheureux comme un enfant
Les cardinaux en costume
Sur les sièges de devant

N'Guyen la clandestine
D'elle on n'a aucune trace
Venue coudre à la machine
Celle qui tombe on la remplace
C'est pour du potage qui fume
C'est payé au rendement
Pour les robes et les costumes
Des cardinaux impatients

Que vida! Que triste!
De que païs se trata
Del mio, no....
Del mio no se puede!
Que vida, que triste....!

N'Guyen la clandestine
Et Mamadou qu'on transfère
Et Sabrina qui tapine
Et ce Magyd qui dort par terre
Quand la salle se rallume
Le monde sort en silence
Les cardinaux en costume
N'étaient pas à la séance

Que vida! Que triste!
De que païs se trata
Del mio, no....
Del mio no se puede!
Que vida, que triste....! (x2)
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.(Sacem-sesam-sdrm-La Scam-SACD)

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